Mi fa quasi male al cuore dare una sola stella alla saga di Geralt. Fa male - tanto - quando il finale della saga che hai adorato e divorato ti delude.
Il fatto che non avessi fretta di finirlo la dice lunga. L'ho letto a bocconi, nei ritagli di tempo, più per vedere dove andava a parare che per altro. E continuavo ad avcere la sensazione che Sapkowski mi stesse spammando fuffa. Bella fuffa, eh, perché è pur sempre Sap, ma comunque fuffa. E questo mi lascia abbastanza l'amaro in bocca.
A ventiquattro ore dall'ultimo punto, sono ancora arrabbiata perché le morti del finale non mi hanno fatto nemmeno piangere. Sembravano buttate lì, tanto per. E non è modo di uccidere un personaggio che mi hai fatto amare per centinaia di pagine.
Se devono morire, che sia una morte degna - o, quantomeno, scritta bene. Invece no.
Come far salire il crimine alla gente.
Penso farò finta che questo libro non sia mai stato scritto e che Geralt, Yennefer, Ciri e gli altri abbiano avuto un finale degno.
Tanto già lo so che, appena mi passerà l'ira, leggerò comunque La stagione delle tempeste.